La derrota

Es amarga la mentira,
y hay que echarla de la boca
Pero no, aún más
hay que desterrarla
hay que eliminarla, prohibirla
La mentira cuando es traición
es más que una mentira:
Es injusticia.

Y las injusticias siempre
-ocasos de amaneceres, óxido,
agua negra, luz sin luz,
hojas quebradas en fin, todo-
las injusticias siempre
nos han hecho rechinar
los dientes ¡los dientes y los huesos
y nuestro ser todo!
La injusticia
hay que eliminarla, prohibirla
La injusticia siempre que es tolerada
es más que una injusticia:
Es una derrota

Es amarga la mentira, hay que echarla
de
la
boca

Universidad

Temer es tu ocupación, la libertad temes:
la emancipación de tiernas
palabras y papeles.

La propiedad es el robo

Si la propiedad es el robo,
no quiera yo ser ladrón.
Pero nada poseo, salvo mi ropa
y mi pasión;
y nada me posee, salvo
tu corazón.

Si la propiedad es el robo,
no quiera yo ser ladrón.

Es nada

Se me ha perdido la poesía,
se me ha perdido. La poesía mía,
la mía, lo único mío;
mi propiedad mis palabras.

La poesía se me ha perdido:
la política, el desamor,
la responsabilidad,
el alcohol el tabaco el insomnio
Todo eso, en fin
me ha desviado la atención,
y la he perdido, la poesía.

No tiene fuerza mi poesía
ni metáforas ni nada
es lisa es mármol escarchado / es nada.

He perdido la poesía,
He perdido la vida

La del pelo blanco

La del pelo blanco,
la del pelo blanco.
Noventa años tiene
la señora del pelo blanco.

Nueve los pasó en la cárcel,
la del pelo blanco,
y dos arriba en la Sierra
con el fusil en la mano;
dos en la guerrilla humilde,
la del pueblo llano;
dos años en la guerrilla
con el puño en alto en alto en alto.

La del pelo blanco
tiene noventa años.
Los dos que pasó en la Sierra
fueron de sangre y cansancio;
Los nueve de la cárcel,
lóbrega tumba de espanto.

Y los treinta de noche negra
que cuando salió le quedaron
no le quitaron del alma
el socialismo; ni el fusil de la mano.

Noventa años tiene
la señora del pelo blanco.

Son mariposas

Qué valen las palabras
cuando el dolor es
piedra vacío rasguño dolor

Qué valen las palabras
cuando nada es níveo ya
y la luz se ha olvidado de su luz

Y respirar ya no parece un movimiento reflejo
sino algo arduo y demente,
como una luna malvada
atorada en el cielo de la boca

o un insecto todo patas
en un estertor de muerte.

Las palabras son mariposas
inmóviles en sus vitrinas.

Y la muerte para ellas
es frágil y transparente / delgada / casi bella

Guitarra en duelo mayor (Nicolás Guillén)

I

Soldadito de Bolivia,
soldadito boliviano,
armado vas con tu rifle,
que es un rifle americano,
soldadito de Bolivia,
que es un rifle americano.


II

Te lo dio el señor Barrientos,
soldadito boliviano,
regalo de mister Johnson,
para matar a tu hermano,
para matar a tu hermano,
soldadito de Bolivia,
para matar a tu hermano.


III

¿No sabes quien es el muerto,
soldadito boliviano?
El muerto es el Che Guevara,
y era argentino y cubano,
soldadito de Bolivia,
y era argentino y cubano.


IV

El fue tu mejor amigo,
soldadito boliviano,
el fue tu amigo de a pobre
del Oriente al altiplano,
del Oriente al altiplano,
soldadito de Bolivia,
del Oriente al altiplano.


V

Esta mi guitarra entera,
soldadito boliviano,
de luto, pero no llora,
aunque llorar es humano,
aunque llorar es humano,
soldadito de Bolivia,
aunque llorar es humano.


VI

No llora porque la hora,
soldadito boliviano,
no es de lagrima y pañuelo,
sino de machete en mano,
sino de machete en mano,
soldadito de Bolivia,
sino de machete en mano.


VII

Con el cobre que te paga,
soldadito boliviano,
que te vendes, que te compra,
es lo que piensa el tirano,
es lo que piensa el tirano,
soldadito de Bolivia,
es lo que piensa el tirano.


VIII

Despierta, que ya es de día,
soldadito boliviano,
esta en pie ya todo mundo,
porque el sol salió temprano,
porque el sol salió temprano,
soldadito de Bolivia,
porque el sol salió temprano.


IX

Coge el camino derecho,
soldadito boliviano;
no es siempre camino fácil,
no es fácil siempre ni llano,
no es fácil siempre ni llano,
soldadito de Bolivia,
no es fácil siempre ni llano.


X

Pero aprenderás seguro,
soldadito boliviano,
que a un hermano no se mata,
que no se mata a un hermano,
que no se mata a un hermano,
soldadito de Bolivia,
que no se mata a un hermano.

14 de diciembre de 1979

La policía ayer
asesinó a dos estudiantes.
Hoy llora la Universidad.

Ayer la policía
asesinó a dos estudiantes
(y luego la gente repite
que estos no son los tiempos de antes).

Se dice que uno de ellos
militaba en la JGR,
aunque eso no importa.
Le dispararon en la cabeza.

Hoy dicen los diarios
que los policías tiraron al aire:
será que los estudiantes
han aprendido a volar

Mis amores

Un beso y un beso y dos
Son los números que sólo
sólo utilizo yo.
Ay de la mujer hermosa
que venga a mi alrededor.
Se sentirá amada. Amado
me sentiré yo. Pero el cielo
es tenebroso, y en lo alto
estamos uno y dos.

Mis amores no son flores tiernas, azahar.
Tierra y negrura son.

Y un beso y un beso y dos
Son los números que sólo
sólo utilizo yo.

Poesía en forma de pájaro

Cuelgo este poema de Jorge Eduardo Eielson... Un pequeño homenaje al autor peruano.

Geología

Recuerda, el gasto total
no supera a las anémonas
ni a los envidiosos del mar

Sólo los delirios de las olas
lo lamentan de verdad,
líquidas lágrimas ellas,
empapadoras de la sal.

Sólo el tiempo reconoce,
convalida los estratos
arenosos sin hablar.

Los geólogos suspiran,
excavan, lloran menos, más.
Envidian a las anémonas.
Les sabe la boca a sal.

(Lloro, soy geólogo
de tu cuerpo y tú eres mi mar).

Perdimos en muchas cosas

Hemos estado ahí desde siempre.
Nos han perseguido.
Nos han vituperado.
Recorrimos Europa durante casi un siglo,
como un espectro, como el aire helado.

Hemos estado ahí desde siempre,
y nos han asesinado,
y hemos empuñado las armas,
las las de negro plomo, las de cañón largo,
las del cargador curvo
y las del altiplano;

hemos empuñado esas armas,
y las hemos empleado,
y hemos matado gente
y a nosotros nos han matado;
hemos poblado las cárceles,
y las hemos derribado.
Y las volvimos a construir,
y soplaba el aire helado.

Hemos estado ahí desde siempre.
Y desde siempre hemos luchado.
En nuestras filas había poetas,
había artistas, también soldados.
Había gente normal en nuestras filas,
y también hombres malvados,
y mujeres cuando las mujeres
aún no se habían levantado;

Había mucha gente en nuestras filas
y muchos de ellos lucharon.
Algunos entregaron sus vidas
y a otros se las arrebataron.

Y es que

Perdimos en muchas cosas
y en otras logramos conquistas.
Y no nos rendimos nunca:

Somos los comunistas

Bucles

Bucles
es una palabra pobre
para describir
cuerdas y caracoles.

En tu cabeza se despiertan
destrenzados los albores.
Son auroras con sus notas,
y mis manos
están rotas.



Para qué decir
palabras que son hojas,
si entre rizos y entre versos
van mis manos. Están rotas.

Nocturno

Serena se le tornaba la cara.
Con luces de plata serena.
Como mármol o como el reflejo
De la noche y del agua en la arena.

La luna de compañera.
La noche quieta. Calor.
Serena se le tornaba la cara,
Húmedo el corazón.


Tarde en la noche nochera / su dulce cara serena.

América Latina

Yo no sé qué es lo que pasa
en América Latina.
Los diarios europeos no lo dicen:
pero Evo clama, Chávez grita,
y América entera siente sus grilletes. Son pesados. Se los quita.

Yo no sé qué es lo que pasa
en América Latina.
Yo no sé si lo que dicen
Evo o Chávez es mentira;

sólo sé que hubo un sueño
allá en América Latina,
y que en el sesenta y siete lo mataron,
lo mataron en Bolivia.

Yo no sé qué es lo que pasa
allá en la América Latina.

Pero Chávez clama y Evo grita,
Y se convierten en puños las manos;
porque la gente cree en aquel sueño,
el de los doscientos millones de hermanos.