miércoles, 16 de enero de 2013

Trabajo a cambio de balas



No entiendo el dinero. Son trozos de papel.
Aquí no hay metáfora que valga:
son trozos de papel.

Entiendo aún menos el oro. Es un metal amarillo.
No sirve para nada.
Para nada.

Entiendo un poco el poder. El uso de la fuerza.
La fuerza.
La que me obliga a levantarme
para hacer algo que odio
a cambio de trozos de papel.
Esos trozos de papel
ya ni siquiera representan al metal amarillo inútil.
Sólo representan la coacción.
Las armas.
La cárcel.
La muerte.

Eso representa el papel de colores,
sólo eso.

No son papeles, no. Son balas.
Son balas.
Son balas.
Sólo eso.

Trabajo a cambio de municiones,
quién me lo iba a decir

miércoles, 9 de enero de 2013

La lección



A mí no me importa si llevaba o no
dos botellas con gasolina.
A mí no me importa si es cierto
lo que dice la prensa, o no.
Ayer estaba preso.
Hoy no.
Mañana, quién sabe.
Eso importa, sí.

En Soto del Real, hoy,
se han constituido en puños las gargantas,
en libertad las pancartas.
Las pintadas.
Los bramidos.
Las marchas.
Las reuniones.
La tensión,
los cigarrillos,
el miedo.
Eso importa, sí.

Mañana quién sabe. Yo.
Quizás tú. Nosotros.
Ayer estaba preso,
hoy no,
mañana quién sabe.
Esto es lo importante.

Tomad nota, los que estáis enfrente:
y tomad nota los que estáis con nosotros.
Es dura, la lección.